É muito estranho o fato de  , depois de envelhecer, a gente achar meio ridículo alguém que antes  jurava ser genial. Pois bem, depois de ter tomado muitas garrafadas para crescer forte e inteligente, agora decidi revisar meus conceitos e cheguei as seguintes conclusões:

1) Os melhores de hoje são os piores de  antigamente.

2) Os melhores de antigamente, não existem mais hoje.

3) Tem gente que está até hoje fazendo sucesso repetindo a mesma coisa faz 30 anos .

4) Tem gente repetindo a mesma coisa faz 30 anos e nunca vai ter sucesso.

5) Quem não era chique, era brega!

6) Hoje, é chique ser brega!

E por vai... o Belchior, com aquele seu bigode mais que ultrapassado, é ainda bastante contemporâneo : ainda somos os mesmos e vivemos como nossos pais !!!

Oi a todos que perpassam por essa minha catarse auto-mutiladora chamada inescrupulosamente de Blog. Estou começando a perceber, já tarde, a ausência completa de leitores tecendo comentários recentes. Bom, não que eu esperasse entrar no Top Ten, mas isso me fez pensar que, se nem os insones, os desatentos, os ociosos ou os fiscais da pedofilia não entram no meu blog, devo pensar que, em vez de blog , ele pode ter outros dois nomes:

1) Se almas penadas costumam frequentar, como antes eu supunha,  e nada postam por não terem poderes energéticos para tal (elas atravessam o teclado quando tentam digitar!), então podemos chamar isso aqui de um Centro Espírita Virtual. Nesse novo conceito, a diferença está no fato de que o medium que vos fala não ouve as almas, mas somente  fala a elas aquilo que é psicografado de seu espírito ainda encarnado.

2) Se aqui nada acontece, nada vinga, são só tempestades de areia e palavras soltas e sem direção, nada mais justo que ser chamado de Deserto Virtual, trazendo também inovações nesse conceito, visto que no deserto real ainda encontramos bichos esquisitos, camelos, escorpiões e plantas xerófitas. Aqui talvez esses seres não sobrevivam.

Bom, como tentativa de recrutar leitores , nada mais justo que me utilizar de uma estratégia de marketing infalível: adicionar a foto de uma bunda nesse espaço, mas fazendo a ressalva  de que aqui continuará sendo um ambiente familiar e higiênico, além do compromisso de sigilo total.

E eu vi...  foi num programa sensacionalista de domingo: mães chorando pelos filhos e o entrevistador correndo para falar com o anjo que tocava trombeta e não queria dar entrevista. Labaredas de fogo tomavam a tela da minha TV digital  e me deu uma vontade de tomar aquelas cervejas geladas que apareciam a todo momento , em todos os locais que filmavam. Comprei até uma churrasqueira pelo TV shopping no intervalo do Armagedon, logo antes da cena do pai matando o filho ( ou seria o filho matando pai? Eram tão jovens que pensei ser armação da emissora!).  Eu gostei muito da cena em que um furacão levantou as saias de umas modelos gostosas que saiam de uma passarela que se despedaçava. E ri muito ao ver as pessoas se assustando com os estrondos, elas caindo em tombos, verdadeiras videocassetadas! Um anjo aproveitou o momento e criou um quadro de caça-talentos . Os que perdiam recebiam uma tatuagem escrita 666 e eram lançados em brasa . Os ganhadores disputavam uma vaga no coral que ia anunciar a chegada do paraíso.

Não vejo a hora de comprar aquele canal que irá passar as melhores cenas do paraíso , 24 horas por dia!!!!

É com essa frase de algum guru oriental de nome ininteligível que convido a todos a meditar sobre essa canção do Gilberto Gil. 

Oi a todas as almas penadas que por algum minuto de desatenção ou inércia acabaram por cair nessa minha rede. Digo que voltei a blogar... é , ainda trago comigo os esparadrapos na pele e o cheiro do sarcófago. Mas voltei.Edição 2010, revisada e ampliada. Eu voltei!!! Vejam o vídeo abaixo!

TARDE TRISTE

A senhora tristeza

Põe seus pés sobre a mesa

E escancara a porta

Abre-se um cinza gasoso

Inebriando e lentificando

A morta tarde sem gozo

Aguardo um estalo qualquer

Um vento sequer que me diga

A quantas o tempo anda

Qual é o algoz que comanda

Essa fúria ressentida de mulher

ABDORAL

Pare de rir de mim

Eu não tenho o mesmo corte de cabelo

Eu não uso a mesma marca de chinelo que você tem

O que é que você tem?

Eu não como as mesmas coisas que você come

Quem é que você come?

Pare de rir assim

Das meninas que passeiam seminuas nas calçadas

E que não têm mais risos, são banguelas

E dos " viados" desgraçados junto delas

Olhe na janela:

Como a vida é diferente na favela!

Foi com essas rimas pobres que o poeta suburbano se indignou com o burguês. Este não compreendeu, como não compreendem os animais que não entram na cidade com medo do mata-burro.

Ela sobe ao palco desajeitada, voz em débito, e expõe à multidão sua dor sem medida. Ele sorri sempre, como se a bíblia tivesse sido escrita por Baco. Ela mostra que , se existe beleza, também existe erosão, lacunas indecifráveis entre um gole e o dia seguinte. Ele mostra que não é necessário o belo, basta ser o que se pede, seguir o manual descrito nos outdoors , e todas as deusas sentar-se-ão a sua mesa. Ela sente na carne as humilhações de uma inquisição, apedrejada ao ponto de não querer mais negar ser herege, de preferir arder no fogo injusto e preconceituoso dos olhares politicamente corretos daqueles que se deleitam ao ver alguém ser devorado na arena por leões famintos. Ele não sofre, é amigo, benquisto, todos querem ser iguais , mesmo  com seu físico disforme e ridículo.

No entanto, só ela existe. E , mesmo que neguem, ainda vive.

Vês! Ninguém assistiu ao formidável
Enterro de tua última quimera.
Somente a Ingratidão - esta pantera -
Foi tua companheira inseparável!

Acostuma-te à lama que te espera!
O Homem, que, nesta terra miserável,
Mora, entre feras, sente inevitável
Necessidade de também ser fera.

Toma um fósforo. Acende teu cigarro!
O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se a alguém causa inda pena a tua chaga,
Apedreja essa mão vil que te afaga,
Escarra nessa boca que te beija!

Augusto dos Anjos

Agoras há aqui

Que ainda não passaram

Minutam-se sucessivos

Quase despercebidos

E trazem luz, cheiro, som, tato e gosto

Meço as rugas de meu rosto

Temo o espelho do relógio

E ele pinga a todo tempo

Os minutos que fogem sem dizer adeus

(E o que dizer a Deus ?)

O tempo é o companheiro

Das horas de solidão

Nas paredes do banheiro

Onde está escrito meu destino

Esqueço que fui menino

Choro embaixo do chuveiro:

-O tempo é meu amigo,

O tempo é meu coveiro !

Baioque

Chico Buarque

Composição: Chico Buarque

Quando eu canto, que se cuide quem não for meu irmão
O meu canto, punhalada, não conhece o perdão
Quando eu rio

Quando eu rio, rio seco como é seco o sertão
Meu sorriso é uma fenda escavada no chão
Quando eu choro

Quando eu choro é uma enchente surpreendendo o verão
É o inverno, de repente, inundando o sertão
Quando eu amo

Quando eu amo, eu devoro todo meu coração
Eu odeio, eu adoro, numa mesma oração, quando eu canto

Mamy, não quero seguir definhando sol a sol
Me leva daqui, eu quero partir requebrando rock'n roll

Nem quero saber como se dança o baião
Eu quero ligar, eu quero um lugar
Ao sol de Ipanema, cinema e televisão